Las canciones viejas

Sí, ya serán del 2007. Serán viejas pero ahora ya las escucho, por fin. Pero es dificil alejarse del ruido de estos fines de año edulcorados con manifestaciones de la familia tradicional cristiana (¿qué será eso?). Bueno, volviendo, vuelvo a las canciones porque ahora me acuerdo de los años y me acuerdo de las canciones de ese año. Ya no me acuerdo de los amigos que hice o de las aventuras que corrí. Ahora me he vuelto un ser escuchante, con memoria musical y desmemoriado para otras muchas cosas. Quizá es que quiero olvidar cosas que este año han pasado o no han pasado. Me quedo con los viajes y la música que le pego como el belcro. Me acuerdo de América y de que quiero volver. Y quiero volver a Berlín y quiero estar en Londres un rato. Quiero que Amsterdam sea mía y que Roma no se me vuelva a escapar. Y quiero un festival. Al menos, uno por favor. Aunque sea en Barceloa rodeado de gente maravillosa que me susurra las canciones que ya no puedo oír. Me las susurra tan alto que me quedo sordo. Y al final me vence el sueño: 2007, el año de los grandes sueños. Adiós.

Los regresos

El sol lucía espléndido allá arriba. Un té, el periódico y ese sol le acompañaban con una extraña música de fondo. Apenas había tráfico y la concentración fue más rápida de lo habitual. Pareció que apagó el teléfono, pues no sonó en esa media hora tan intensa de lectura y de luz. No se dejaba de colocar las gafas para que cumplieran su función. Al té le añadió leche y la mezcló con un poquito de azúcar. No le tembló la mano cuando cogió la cuchara y empezó a dar vueltas en círculo, quizá como su cabeza. Le interesó cómo su sombra se proyectaba casi contra la pared de un edificio que tenía dos plantas. Para ello se dio media vuelta y cruzó los pies. Era un acto tan natural que lo hizo a cámara lenta. Se sintió bien reflejado en esa parte de la pared. Muy blanca. Eligió ese periódico y ese día para que no pareciera tan habitual su estancia en aquella terraza en frente de tanto árbol centenario. Viendo esos árboles, las murallas no eran tan altas, pensó. Siguió leyendo. Apenas se dio cuenta de que el té empezaba a enfriarse y que el reloj corría a su favor. Lo miró, no dijo nada y continuó como si nada hubiese pasado.

El cine y yo

Hace mucho que no voy al cine. Demasiado. Pienso esto y miro la cartelera. Ahí tengo el porqué. Claro, no encuentro ninguna pelícua que me llame la atención. Argumentos a favor: el martes, día de navidad, intenté ver El código Da Vinci. Aguanté media hora. En la película, en realidad, no pasaba gran cosa. La acción estaba todo el rato contada y había ocurrido todo hacía casi dos milenios. Me di cuenta de que era ese tipo de películas que en la sala de montaje quedan aburridas, insoportables, y luego allí se le trata de dar una vuelta de tuerca a ver si la mejoran un poco. No lo consiguieron. Lo que sí hicieron con la película fue gastarse una millonada en su promoción y claro, el resto lo hizo el medio mundo que había leído el librito de marras. Me alegré porque no fui al cine a verla y a dejarme siete euros en semejante catástrofe. Miro otra vez la cartelera. Diecisiete desastres y todas dobladas al castellano. Así no hay manera.

El padrino

Ayer vi el Padrino I parte. La vi con mi padre y con mi hermano. Me hice la traslación de la historia de la peli a la historia de mi familia, pero supongo que allí faltaba mi abuelo, que era el capo, el jefe, pero venido a menos, una especie de Vito Corleone pero mucho menos violento. En las segundas revisiones de película es en donde se halla la esencia de lo que en realidad quieren contarte. En El Padrino hay muchas grandes historias. Uno elige la que le gusta más y la sigue hasta el final, aunque no pase en la gran pantalla. ¿Qué hacía Kay mientras Michael se liaba con una siciliana "más griega que italiana"? Se la imaginaba uno por Central Park con un libro y quizá un sombrero de algún color atrevido, buscando el sol entre las sombras de esos árboles centenarios? ¿O quizá durmiendo en su cama semidesnuda con un gin tonic a medio acabar? ¿O escribiendo cartas de amor sin dirección postal? Pero luego Kay volvía a la pantalla, enamorada, dulce, llorona e ingenua. Era lista pero ingenua. Eso me llamó la atención.

el mensaje del rey

Esta mañana vi dos televisores, antiguos, no planos, casi ovalados, tirados al lado de un contenedor de basuras. Los vi como algo más que una metáfora, como una verdad. También fue una metáfora que al lado de mí en una cafetería estaban un par de mujeers que hablaban de vestidos blancos, de fin de año. Da mala suerte dicen. Yo no lo sé pero me parece que llevan razón. Acabo de empezar un libro de Jim Dodge, un personaje underground y dejado d ela mano de las editoriales porque vive solo en Sonoma, al norte de San Francisco. Ojalá San Francisco, como diría el otro.
Habré dormido demasiado doce horas, y llevo un par de días sin escribir en este blog. El cuello sigue en su sitio y su dolor ya lo llevo conmigo como si formara parte de mí. La familia ayer discutió sobre los temas más candentes en este lado de la isla... me aburrí y me fui a dormir. Doce horas. Hacía mucho que no dormía tanto. Pero lo hice adrede. No me gustan estos días. No hay periódicos, supongo que todos los años digo lo mismo, pero no entiendo por qué hay que soportar un día así sin periódicos que echarse a la boca. Es una injusticia como el papa, como el rey.

Hoy no

Siempre me pregunté desde pequeño qué hacía que los sueños fueron negativos o positivos. Anoche no fue una excepción y soñe con cosas raras. Recuerdos pasados filtrados con pensamientos presentes. A veces da miedo, otra veces me hacen reir. Pero ahora no puedo reir. Será por mi cuello. Me tiene loco esto que ya no sirve para lo que se fabricó. Para torcerse y para ayudar a la vista.
Ahora miro a la tele y alguien perpetra unos videos musicales de reggaeton mezclado con salsa imagino canaria. Menos mal que no puedo mover el cuello hacia eso llamado televisión. Ahora me duelen los oídos. No es un buen día hoy. Nubarrones no anuncian nada bueno. Más lluvia, menos sol, en el día más corto del año. Que pase rápido. Mañana será un gran día. Espero.

Tres veces oeste

Por mucho que mire, me lo encuentro siempre de frente. El sol. El que juega con el Teide, el que se asoma por el mar, el que rodea la isla, el que nunca desaparece. La Los aviones también fueron tres, gente que viene, que se despide, que llora, que muere... gente que pasea por donde no se puede y no se cae. Ni siquiera buscan refugio ante el viaje, el viento, el sol que les ciega. Hoy el sol disfrutó después de tanta lluvia que lo deja todo limpio, reluciente, para que el espejo que resulte nos mire a la cara. Día bonito (maldito dolor de cuello)

Boquiabierto

La situación es desesperada. A las cosas habría que llamarlas por su nombre, así que lo que vi ayer en el canal autónomico de las islas Canarias fue bochornoso. Un tipo con voz cargante y semblante cambiante iba introduciendo lo que eran las historias de su programa, cargadas todas de amarillismo y tontería, que viene a ser lo mismo. Duré viéndolo tres minutos preguntándome en cada momento si era posible lo que estaba viendo.
La historia de esta tele es para escribir una novela. Ahora la dirige un tipo, Willy, que es amigo del gobierno y que retransmitía por la radio los partidos del Tenerife. En su carné no pone que es periodista pero él como si lo fuera. Los demás periodistas arriman el ascua a su sardina mientras que en la tele siguen una línea de empuje al gobierno regional del que curiosamente forman parte los partidos menos votados en las últimas elecciones. Es triste ver cómo profesionales por los que uno sentía respeto, Daswani, se meten a vanagloriar a unos políticos que no dejan que se les mueva del asiento, aunque hayan hipotecas que resolver... Mientras ese tipo seguía poniendo caras y ajustando su tic nervioso a las tonterías que decía. Apagué la tele y me fui a dormir no sin antes leer un poquito.
Hablando de leer. Es curioso comprobar que en el último libro de Cormac MacCarthy, La carretera, se hace una referencia a un barco que se llama La Esperanza de Tenerife. De nuevo, una contradicción en mi vida. Y van...

Descontar

Hacía mucho tiempo que un hombre no me contaba su vida en tan corto espacio e tiempo. Él es un hombre mayor y ha pasado por el quirófano muchas veces. Ya ni se acuerda. Fístulas, rodilla, estómago... está casi todo retocado por entro. Por fuera también. Lleva un pantalón de tela que está sucio. La bragueta de cremallera está ahí, a la vista. su mirada es simpática y siempre muestra una sonrisa a pesar de que casi se marea. Vive en un cuartucho que sólo pude imaginar: se quería meter en su cama y esperar a que la muerte le envuelva. Quizá me quería contar parte de su vida. Pero en un momento me reflejé en él, como si fuera un espejo, pero al que el vaho no impedía que uno se viera tal y como es. pasó un chico y le llamó Don Manuel. Manuel le pidió dinero, el chico dijo que no tenía. A mí nop me pidió nada. Sólo tiempo. Yo se lo di. Iba con un bastón. Iba con la muerte. Pero sonreía.

Sin prisas

Mi último paso por Madrid en este 2007 de esperanzas y de lo contrario (de lo contrario no hablaré) estuvo cargado de regalos tanto recibidos como dados. Cené y comí rodeado de amigos, viejos, quiero decir, jóvenes e hiperactivos. Todos somos hiperactivos y todos tenemos prisas. La prisa nos lleva y nos trae, nos zarandea y a veces sacamos lo mejor de nosotros mismos e incluso lo peor. Quizá haría falta para un poco el tiempo para dejar hacer a la vida. Pero la vida no perdona, bueno a veces sí. Yo la estoy intentado perdonar y eso es un deseo para 2008. Para quienes estas fiestas se alargan a base de cenas y fiestas, no todas deseadas, el tiempo ha de ser nuestro mejor aliado. El tiempo son las miradas y la mía sigue anclada en mis amigos, admirados por su hiperactividad y también por su vida. Espero que la vida nos regale más visitas a Madrid y viceversa. Hoy llueve. Habrá que sacar el paraguas.

Voy a por la periodista (no se confundan)

Anoche llegué de Colonia a Madrid. Los mitos alemanes van cayendo uno tras otro. Ya me pasó en Berlín en verano, y lo he vuelto a vivir en Colonia en invierno. Gran país con numerosos tesoros, pero como siempre la gente, la nueva gente, la gente que trabaja, que coge el metro, que pasea, que te sirve el desayuno, ... es lo que voy a echar de menos. La próxima vez será pronto. Antes de llegar a Madrid compramos el ABC con la entrevista a Aznar en primera plana. Pero no voy a ir a por Aznar, ese ser. Voy a por la periodista. No me acuerdo de su apellido pero sí de que se llama Josefina. La alfombra roja que le pone al estadista es de vergüenza ajena. Y con un salto mortal me dedico a pensar en periodistas anglosajones y en su forma de hacer periodismo. Y me acuerdo de Edward Murrow y su lucha contra el Maccarthismo. Y su lucha por que el periodismo triunfe o sea la verdad. Porque se supone que el periodismo es la verdad, pero esto no es más, en este momento, que un puro anacronismo en todas nuestras pantallas, en todas nuestras vidas, en toda nuestra dignidad. Así que sí. Soy pesimista. Pero todavía me río, ¿eh?

actitud

Al salir a la calle lo ves todo gris. Luego descubres a Chang 13, un surcoreano llegado a Alemania de la mano de su nombre y sus disenos. El dia se te alegra porque compruebas que hay gente por ahi con ganas de contar osas y de reirse. Muchos diran que es un problema de actitud pero no me gusta la gente que no tiene nada que contar, que no ha viajado ya sea fisicamente o con su mente a otros mundos y que luego llegan y te cuentan ese viaje. Es actitud dijo la senora del bar que no paraba de vender y de beber cerveza. Nos apunto la ultima y nos dijo adios. Yo le dije hasta luego. Es actitud

colonia

Ahora estoy en Colonia z el ordenador de mi amiga Ana no tiene en el lugar adecuado las y griega por eso se puede colar alguna zeta en lugar de la y. Anoche esta ciudad nos recibiäo ocn los brayos abiertos y una quietud que hacia pensar si esta ciudad existia o no. Al final si que existio en un bar de gente guapa y barra encontradiza. Alli nos quedamos un rato o todo el tiempo que nos dio la gana. Hoy el dia esta gris como casi todo. Y es que en este interin en que el blog ha estado desprotegido yo tambien me he sentido como este gobierno: sin portavoz. Aunque pensandolo mejor el mejor potavoz de uno soy yo y ahora estoy en colonia.

La revolución de los perros

Me gustan los perros. Me traen de cabeza y a veces sus ladridos son inoportunos pero no más de lo que pueden ser los ladridos de un humano. Juego con ellos y ellos conmigo. Los humanos no dejan que se juegue con ellos, al menos, desde que se enteran. Y además les sienta mal. Acaban escupiéndote o diciéndote sandeces. Incluso de acuerdan de tu madre. Los perros no tienen madre y si la tienen, ella les da independencia. Les da espacio y tiempo. Ah, y eso es precisamente lo que tienen: tiempo. Y de esto va mi próximo libro: a lo que dedican el tiempo los perros. y os juro que no es a escribir en blogs como este. O sea, que yo no soy un perro. Guau, guau, que no Carlos, que no eres un perro, me dice mi perra. No se les puede engañar.

Bajones

Se puede decir que soy un poco estúpido. Me explicaré. Ayer por la noche revisité el primer capítulo de Studio 60. Craso error. Luego comencé a ver Dexter en Fox. Segundo gran error. Mi intención era ver esa gran entrada por la puerta de atrás de dos actores de la serie de Moreno, Escenas de matrimonio, en una de las series que produce Notro films y que se llama La familia Mata, de la que el guionista hastiado es uno de los que perpetran el guión. Y claro, después de los dos primeros errores no iba a ser tan estúpido como para cometer un tercero. Así que me fui a mi cama y me acosté entre mails y teléfonazos. Y todos estos errores fue el siquiera pensar en comparar la ficción española con la ficción americana.
Esta mañana me di de bruces en un periódico local que Antena 3 pretende estrenar una Tv movie sobre el asesinato de MIguel Angel Blanco. Tuve acceso hace unos meses al guión de la citada ficción. Cualquier comparación con un guión con dos dedos de frente era pura coincidencia. El guión me lo pasó una persona del equipo de la película que no salía de su asombro al ver escritas algunas secuencias. Mi amigo Mikel, realizador y director, también se frotaba los ojos. Pero esa vez no caí en la trampa. Los telefonazos de anoche tampoco me lo permitieron. Ya no. Más no.

Kevlar

Los viajes me excitan. Este a Alemania no es una excepción, es una excitación. Veré a Ana, que es un vendaval allá por donde pasa. Quien la conozca sabe de lo que hablo. Es mi segundo viaje al país teutón este año y en toda mi vida. Me dicen que Colonia es una ciudad bonita y con muchos lugares donde guarecerse del frío de esta época del año: según la predicción meteorologica, lo normal es que llueva. Lo contrario que aquí. Ahora hace un sol espléndido y a juzgar por la gente que camina es verano. Antes, hasta hace poco, jugaba con los números: ahora son ellos los que juegan conmigo. Esta vida en la que los números dirigen tu futuro y tu presente no es lo más saludable que hay. Es lo contrario de la vida pero uno es adaptable, como si fuera Kevlar (el kevlar es un material muy sólido pero a la vez muy adaptable). En este viaje a Alemania seré como el Kevlar y esto no es una contradicción.
Por cierto este finde hice la segunda corrección del libro que estoy escribiendo. Va a ser eso verdad que no se acaba de escribir un libro nunca. Todavía no diviso el final. Pero ya sólo me falta plantar un árbol y tener descendencia, según dijo alguien que nunca me acuerdo de quién es.

Domingos de periódicos

Había o hay una canción de Calamaro, del Calamaro que se metía muchas drogas, una detrás de otra, que decía que le gustaban mucho los domingos de periódicos. O sea días como hoy. Hace mucho que sigo al pie de la letra su recomendación. Es una sensación especial despertarse un domingo sin resaca y contemplar el día a través de un café y de las páginas de un diario. Allí te hacen de todo: te intentan convencer de algo, te engañan, te toman el pelo y a veces te cuentan verdades como puños, que son las que uno aprovecha para que el café baje mejor hasta donde tiene que bajar. Sí, mañana es lunes y casi todos trabajamos en ese día nefasto. Pero hoy es domingo, ese día que llegó para la reflexión. Ayer vi la segunda parte de un partido de fútbol en un bar de El Médano. Un señor en la barra me dio la bienvenida y me despidió. Con acento andaluz no gritaba reflexionaba sobre lo que estaba viendo. Debía ser un hombre sabio. Seguro que sabe leer un periódico los domingos.

y al final los aviones

El sol y el viento me despiertan a la vez. Allí se dan la mano y encuentran, siempre, alguna rendija por la que colarse en tu vida, que es como esta mañana, alborotada, y simpática a la vez.¿Qué haríamos sin ese círculo amarillo? ¿Sin ese aire que nos alimenta? Me río. No sé por qué. Quizá porque no encuentro a nadie en ese lado de la cama que siempre está vacío. O casi siempre. Ahora huele a café, que es como un amigo que nunca falla. Ayer, el agua estaba caliente. Ese agua que me recuerda a los negros que mueren con la lengua fuera, en el mismo mar que ve la muerte. Pero el ruido nos puede dejar sordos así que me tapo los oídos. Los puedo oír. Mierda.
La arena se deja revestir de tierra y allí aparecen los aviones. Todo el sol se mete en aquella nube que jamás me visitará. Ya no.

Puente

Como estaréis casi todos de vacaciones, me vais a permitir que escriba el post de hoy después de ir a la playa...

Hoy me sale todo en Inglés

Es día de la Inmaculada o es el de la Constitución. Desde muy pequeño confundía estos días que son sinónimos de levantarse tarde, no saber qué ponerse y aguantar el chaparrón si no vas a mover tu trasero hacia alguna ciudad europea fría y alegre. Ayer Kaiser, mi perro, el que tiene 7 años según mi hermana, pasó su primera o segunda experiencia con el veterinario. Veterinaria en este caso. Lo pasó mal Jennifer y lo pasó mal Kaiser. Estaba excitado y casi la lía. Tuvo que venir Alexis, cuidador y casi diría prestigiditador de perros, para que la situación no pareciera un circo. Me dio un poco de verguenza, porque no había actuado como se supone que debería actuar el dueño de un perro nervioso ante situaciones como la de ayer. Quizá parecí un poco idiota y eso lo noté. Tampoco me quería justificar. Fueron mis cinco minutos de idiotez en un día. No son muchos, ¿verdad?
Serán los años que a uno no es que lo conviertan en más idiota, sino que se va dando cuenta de su idiotez. Whatever

Furtiva

Me quedé con la imagen de mi abuelo cuando se moría. Bueno, todo eran imaginaciones. Mi familia no me dejó acercarme a su habitación. Yo era más pequeña así que tenía más imaginación que ahora. En realidad, no le vi, pero siempre, en cualquier momento me lo puedo imaginar. Ahora mismo por ejemplo. O cuando antes caminaba por la calle Pez hacia arriba, en esos ancianos que juegan a las cartas con su vaso de pacharán al lado, y combaten el frío de un sol que ya no da en el suelo. En aquellos días le vi en la cara de mis padres, en la enfermera que no tenía bien puesta la bata, en el médico joven que todavía llevaba el gorro verde y en el coche, su coche, ese que nunca cambió por temor a vete tú a saber de qué, que ya no le esperaba fuera. Fue un día triste, el primer día que vi la muerte, pero eso fue hace mucho tiempo. Ahora fumo en un bar esperando a Marta.

Cortos presuntos

Comentaba el otro día la entrevista a la presunta directora de la academia del cine en España, la guionista y directora Angeles Gonzalez-Sinde. Luego de leerla, y tras una conversación telefónica, me di cuenta de que no hablaba de la tan traída supresión de los premios goya a los cortometrajistas. Hoy nos hemos despertado sabiendo por qué. Los cortometrajes vuelven a la gala de los Goya. En parte, por el premio europeo recibido por un cortometrajista español y en parte, por la subnormalidad o anormalidad que conllevaba su retirada de esa gala. Los cortos son cine y si son españoles, pues es cine español, com los efectos sonoros o el vestuario y maquillaje. Más allá de eso, me encantaría conocer al presunto ideólogo de la brillante idea de dejarlos fuera de la gala. Se merece otro goya.
Esto, dicho sea de paso, no servirá de nada si la gala de los Goya vuelve a ser aburrida, monótona y cansina y sobre todo, si las pelis españolas no están a la altura de unos presuntos premios. Por cierto, ¿alguien sabe quién la dirige, la escribe o la protagoniza? No es que me muera de ganas pero es que en los blogs también se supone que hay información, y ya sabeis que yo no doy mucha. Así que ayudarme un poco...

Idiotas

Idiotas los políticos. Semana sí, semana también aparece en la prensa que en tal ayuntamiento hay algún o algunos caoss de corrupción. La noticia sería la contraria a estas alturas: que en un ayuntamiento no hay casos de corrupción. Yo suelo ser muy empático con casi todo el mundo. En en realidad uno de mis problemas para, digamos, no ser normal y llevar una vida acomodada y sin sobresaltos financieros o de cualquier otro tipo, que sin embargo, son lo que me hacen vivir y plantearme cómo es mi existencia. A lo que iba. No puedo ser empático con esa gente que además de cobrar un sueldo se llevan cientos de miles de euros o cientos de miles de favores a costa de su cargo y del dinero de los ciudadanos. El otro día me fijé que no pasaba nada cuando un tribunal (el superior de Justicia de Canarias) dictaba un auto en el que refería que una compra hecha por el ayuntamiento de Santa Cruz se tenía que volver a realizar por no estar su precio debidamente justificado. Pagaron 52 millones de Euros a unos empresarios que ahora también están imputados. Había un estudio hecho por el mismo ayuntamiento que situaba esa compra en 30 millones de euros. El empresario imputado es el señor que preside a los empresarios de Tenerife y uno de los políticos encausados es el alcalde de Santa Cruz. ¿Se acuerdan de aquel árbitro de primera división que hizo una aparición estelar en una edición de Gran Hermano? Pues, es concejal de ese ayuntamiento. Y no sigo que me canso...

Fortuna

Me acabo de leer la entrevista a la presidenta de la Academia de Cine, la directora y guionista Angeles Gonzalez-Sinde. No voy a comentarla (sé que hay gente muy lista que lee este blog y que sacará sus propias conclusiones) pero me ha producido una cierta impotencia y desasosiego. No digo que no me haya gustado lo que dice pero siendo presidenta de la Academia como es, creo que el cargo en sí no tiene ningún sentido. Anoche me costó conciliar el sueño. Estaba peleado conmigo y no encontraba el momento de hacer las paces. Bajé, puse la tele y ahí empezó mi sueño. Menos mal. Me vine al sur de Tenerife azotado por esos vientos que a veces hablan, a terminar el libro que empecé a escribir en Atlanta y creo que lo he logrado. Lo digo así porque ni el más optimista de mis yos daba un duro porque iba a terminar una cosa así. Alguien dijo (creo) que no se puede (o debe) escribir antes de los 30. Supongo que le he hecho caso, aunque ya he escrito otras cosas antes que mucha gente ha leído, pero han tenido poca fortuna allí donde hay que tenerla. Cuando escribía página tras página eso que llamo la fortuna me importaba menos. Quería acabarlo y lo he hecho. Ahora veré lo que hago con él. No estoy muy seguro. Mucha gente, amigos incluidos, me piden que se lo envíe cuanto antes. Pero no sé qué hacer. A veces me confunde la mirada de los otros, impregnada casi siempre de cariño y afecto. Claro que los quiero, pero también quiero un poco de fortuna para eso que he dado en llamar La camioneta de mi padre. ¿Alguien sabe dónde la puedo encontrar? Hace sol y los perros juegan en la playa.

Arrullado

El mar muere a treinta metros de aquí. No los he contado pero juraría que son treinta. Casi puedo tocarlo. Lo huelo. Fue el primero que dijo hola esta mañana. Yo no estaba de humor. Preparo el café, caliento la leche, busco las galletas, el zumo en su sitio, el ordenador conectado... Pero el mar seguí ahí diciendo hola. Ahora me siento y le respondo. Me cuenta que todo sigue igual por aquí. No me miente. Le veo tranquilo, sosegado, como a su amigo el viento que alecciona a las olas que todavía quedan por nacer. El sol se levanta allá donde la vista no me deja llegar. Es un buenos días, un hola doble. Ya el color merece la pena. No tengo lienzo pero me gustaría pintarlo. El café sabe bien. Son las diez de la mañana.