Isla

¿Conozco bien donde vivo? A esta pregunta inquietante le daré respuesta en los próximos días. Que dios la coja confesada. Viene Elena. Se divertirá. Buscaremos playas desiertas para no tener que hacer uso del bañador. Buscaremos puestas de sol en sitios donde te sirvan una copa fría, con mucho hielo y algo de alcohol, lo suficiente. Las carreteras se acortan, buscaremos atajos para llegar antes y ver más. Al fin y al cabo es una isla, que lo qu ela geografía conviene en llamar a un sitio limitado. Sí, es limitado, pero tiene momentos brillantes en los cuatro puntos cardinales. Ciudades hay que no pueden decir lo mismo.

Inmigrantes en crisis

Estamos en crisis. Ya es oficial. Me río de lo oficial. Me parece que vivimos en una locura envuelta en otra locura, y así hasta el infinito y más allá. Hoy me contaban en una cafetería una anécdota de la que se pueden sacar conclusiones, pero claro, si esto no lo lee Zapatero no vale de nada, porque no es oficial. Ahora pasa en el Sur de Tenerife que algunos inmigrantes llegan al aeropuerto y se van en el primer avión dejando deudas e incluso dejando los coches que no pueden pagar con las llaves puestas. Los primeros que la sufren son ellos. Los que vienen a trabajar y se quedan sin trabajo. No tienen familia, se quedan sin nada. El trabajo lo es todo y sin él no son nada. Y para el Estado, sin trabajo no son nadie. O menos que eso. Así nos va. Así nos irá...

Rusia

Sí, ayer ganó España como casi siempre pierde. Y es que se podría haber perdido. Pero como diría Aragonés ese no es el tema y tal. Me fui a la cama escuchando a los Joserras de turno que si esto era una gran alegría para España porque la gente está triste, y estamos en crisis, y las cosas van mal y esto y lo otro. Ya estamos con que el fútbol es bueno para la patria y esas coartadas que estos días nos van a inundar por ahí, en medios de comunicación no serios y hasta en los serios. El fútbol es un juego, un juego que mueve millones, pero al fin y al cabo es un juego. La patria es la infancia o si me fuerzan la educación, la sanidad,... No mezclemos las cosas como siempre y si no, y al tiempo, pues habrá que animar a Rusia.

Snob

Tengo la mala cabeza de querer siempre ir por delante de los gustos musicales de los 40 principales. Llamenme snob, pero hagánlo con respeto que a los snobs nos cuesta ser snobs. Hay que ir a alguna página de internet a poder ser americana o inglesa, allí pasarse una media hora leyendo y navegando y a partir de ahí sacar tus conclusiones sobre la música que te intentan contar. Entonces te vas a alguna página web donde esa música y esos grupos están colgados para que nosotros los snobs, nos la bajemos y luego la oigamos mientras fumamos, pensamos o escribimos un post. De ahí puedes sacar conclusiones como que lo último de The Kills tiene muy mala leche. Y que merece la pena ir a un concierto de Wolf Parade. Un poco de rock de vez en cuando no viene nada mal.

Cocaine

La noche del miércoles un amigo más bueno que el pan de Arafo y yo terminamos hablando de cocaína. De lo que significa en términos económicos como metáfora de los tiempos en que vivimos. Llegamos a una conclusión. Como está fuera del mercado, de lo que entendemos como mercado, su precio no tiene inflación. Siempre ha costado lo mismo por los siglos de los siglos o si se quiere, desde hace una década. ¿Qué pasaría si la legalizaran? Muchos se llevarían las manos a la cabeza. Que digo muchos, muchísimos. Los que viven de ella y los que no ven más allá de sus narices. Día sí y día también nos cuestan la cantidad de droga apresada aquí y allí. Habría que ver la cantidad ingente de droga que sí entra, que sí se corta, que sí se vende, que sí se compra, que sí se adultera... Sin duda, un mercado limpio y capitalista sobre esta droga causaría estragos en la industria más beneficiosa del mundo. Eso sin hablar de lo que ingresaría el estado a través de impuestos. Pongamonos en la piel de un armador que trae plátanos de Colombia, Perú o Venezuela. Si llevo no sé cuantas toneladas de plátano gano tanto, si además llevo una tonelada de cocaína gano tanto multiplicado por 10000. Creo que la reflexión duraría poco tiempo. El mercado no es tonto y sí muy avaricioso. De paso muere gente tanto acribillada a tiros como víctima de la droga adulterada. Daños colaterales, dicen.

Locura

Ayer vi dos cosas que me llamaron mucho la atención e incluso hizo que fabulara en mi mente inconstante y extraña: un coche con los intermitentes puestos se había quedado varada en una rotonda muy cerca de mi oficina, la Guardia Civil no se explicaba el asunto y llamaba a la grúa; muy cerca de allí, me topaba con dos chicas, treintañeras que iban vestidas igual. No es que fabulara que las dos hermanas gemelas hubieran dejado su coche o que el coche era robado y simplemente se dieron cuenta en ese momento rotondil de que iban vestidas iguales, por lo cual se pusieron a caminar juntas de la mano buscando la playa nudista más cercana para no parecerse jamás, puesto que ambas se sometieron a sendas operaciones de cambio de sexo... En fin, la locura se hizo con mi mente y entonces no quise saber nada más de ese coche misterioso y de esas hermanas que quizá nunca existieron.

¿Justicia?

Medio en sueños escuché a un tertuliano decir que la justicia es lenta y que por eso pasa lo que pasa. Todo esto venía a que hay más de mil expedientes abiertos sobre la labor del ayuntamiento de Estepona y que desde la justicia se había tardado mucho en actuar. Por eso, la justicia era lenta. Sofisma para tontos. La justicia no es lenta; la justicia no tiene un duro y está claro que no es un poder, no es el tercer poder. No tiene poder para recaudar dinero y eso es lo que la diferencia de los otros tres poderes. Si no se invierte en justicia, la justicia será lenta hasta el final de los siglos. Y ¿para qué se va a invertir en justicia si esta inversión es a fondo perdido? Y esto irá más en tiempos de crisis. Leía en el periódico ayer que una familia ha tardado 18 años en conseguir una sentencia del Supremo sobre una mala praxis en el nacimiento de su hijo en un hospital público de Madrid. El niño ya es mayor de edad. Y a nadie se le cae la cara de verguenza. Ahora el estado sigue litigando porque no están claros los intereses de demora. En fin...

Poetas

No por ser o intentar ser más poeta deja uno de ser más listo o menos gilipollas según se mire. Y esto lo digo para hablar del silencio. Anoche me intenté fijar en el silencio después de los coches. Pero tampoco hubo ocasión para eso. Y es que una orquesta de ranas, daban un concierto anoche y me imagino que todas las noches. Supongo que esto ocurrirá muchas veces pero anoche tuve ese momento de ponerme a escuchar, que no es lo mismo que oír. También ayer asistimos a la llegada de la lluvia en forma de niebla en su contacto con el asfalto ardiente que nos dejó este bochorno que padecemos. Luego hasta hizo sol y luego llegaron los mosquitos. Parece que el verano se ha instalado y amenaza con quedarse. Es raro pero antes no me daba cuenta de este paso de las estaciones. O al menos no lo anotaba en mi mente como algo que había que guardar. No se cumplen años, se cumplen estaciones. Felicidades a todos.

Fantasmas

No tuve buena noche. Soñé, más bien pesadilleé. Sí, palabra inventada, pero para qué si no van a estar los blogs si no para inventar. Bueno, anoche yo era un chaval interesado por el arte que acababa en el País Vasco viendo cómo era la remodelación del palacio de Ajuria Enea (que así en castellano parece el nombre de un bar que cierra tarde). Allí me hacía amigo vete tú a saber por qué del mismo Mariano Rajoy. De buenas a primeras dos etarras a los que veía perfectamente la cara nos mandaban tirarnos al suelo y nos pegaban dos tiros tanto a Mariano como a mí. Esto era curioso porque pasaba todo a cámara lenta como si yo fuera el realizador de la acción. Bueno, en cierto modo lo era, pero ustedes ya me entienden. Se supone que después de eso la ambulancia tardaba unos 25 minutos y yo terminaba en Sevilla con un terrible dolor de espalda y de corazón. Por en medio me encontraba con Gael García Bernal y le contaba mi historia. A él se la soplaba como no podía ser de otra manera. A todo esto tenía todo el rato pegado a mí a un policía resabiado y mayor que era como mi confidente, una especie de detective privado que se las sabía todas, pero cuya vida era una puta mierda. En fin... fantasmas en mi mente, que desaparecieron nada más ponerme en pie y agitar mis legañas.

Ese tacón rojo

Su mirada es limpia. Su sonrisa, perenne aún en estos tiempos donde caen chuzos de punta contra ella. Pero su caminar sigue siendo espléndidamente recto. Buena persona, se dice. Parece que lo es. No quiere responder a las guerras que le afrentan en el camino. No comas huevos, no seas vieja, no te arregles el pelo, ten esas arrugas de 31, la legión del 77. Sigue con esa mirada afilada que tanto me gustó en su amanecer de tronío y suerte. Cádiz. Esa región a la que le falta de todo menos arte y templanza. Orgullo. La frase se equivocó: Siempre nos quedará Cádiz. Con esa luz y esas casas que esconden, y que enseñan, que son únicas por su color y los pueblos de blanco inmaculado, como si por ahí no existiera la ministra, sólo la sonrisa.

Santa Cruz

Me fijé mientras tomaba un nestea en una terraza venida a menos, en una señora que iba como con la mirada perdida y collar de perlas. Esa señora que iba con un bolso al que no le quitaba la mano de encima. Una señora que parecía perdida, sin nadie a quien arrimarse, donde buscar sombra. Esa señora que apenas podía respirar por ese aire pesado que distingue a esta ciudad de otras. Esa señora que se encontró con sus amigas y que convinieron en bajar la calle. Esa señora con pretensiones pero donde ya las perlas habían perdido su brillo y los demás anunciaban su final. Esa señora que no vio lo que tenía en las narices cuando más cerca estuvo de encontrar la felicidad. ¿Qué es la felicidad?, le pregunté. Pero ya se había ido con la mano encima de su bolso.

Google

A esa palabra le adjuntamos siempre otra. Porque google en realidad no significa nada y lo significa todo. No me acuerdo cuando fue la primera vez que la tecleé pero debió ser pronto. ¿Qué había antes de Internet? Ahora nos quedamos pasmados durante horas delante de la pantalla, navegando cual pirata sin rumbo fijo quizá. Nos gusta que este rumbo vaya según el aire que nos dé. Esta mañana me ha dado por bucear por Internet en busca de alguna revelación para escribir este post. Me he encontrado con camioneros, huelga, patronal, ministro, miembra,... pero me voy a quedar con la cháchara que en algún canal local daba Isabel San Sebastián acompañada por Cristina López Schlichting (seguro que lo he escrito mal) y un par de curas (uno era senador del PP). Una charla muy equilibrada en la que si oías bien se referían a este gobierno como un gobierno que quemaba iglesias con las monjas dentro. Si oías mal, que es lo que hay que hacer, no oías más que estupideces para gente estúpida. Ay, esa cara de Isabel San Sebastián, cuánto hubiera dado por tenerla a mi lado y hacerle una carantoña. Qué mona. Amén.

Pletoria

Sí, hoy parece que todo el mundo anda pletórico con lo de la Eurocopa y los goles de Villa. A mí hace un poco de tiempo que no me afectan demasiado estos estallidos de ganancia patria, que suelen mezclarse con otro tipo de subterfugios en la alegría de la gente. Me gusta que la gente se lo pase bien, pero unos lo hacen a costa de otras cosas, como por ejemplo, a costa del dinero. Quizá esté yo muy influenciado por lo que dicta desde su columna diaria un tal Enric González, pero casi siempre suele acertar, más en lo que deja entrever que en lo que escribe en el papel del diario El País. Es un buen ejemplo de las cosas que de verdad importan, las que no se ven, pero a la vez si uno pone un poco de empeño, son las más importantes. Por eso, a veces me siento pletórico, pletórico en lo que no se ve. O sea, en Pletoria, un reino que no existe, sin rey claro.

Periplo

Ha sido largo. Diez días, mucho viaje, de aquí para allá, nuevas caras, nuevos gestos, mesas llenas de papeles, sillas incómodas, ... Ya vuelvo a hacer la maleta para regresar a la isla. Esta mañana desayunaba mientras le prestaba ayuda a Eduard Fernández en su diario visitar de periódicos. Mientras un hombre con pinta de obrero de la construcción sacaba con mimo un libro antiguo de un paquete a su nombre. Lo miraba con extraño agrado. Me pasé por la radio. Allí saludé. Anna, como siempre, muy simpática. Tiene algo esa chica que mira por La ventana. Olga hizo que mi estancia fuera rápida, pero tranquila. Hasta me tropecé con una chica que me saludaba a la vez. Barcelona no termina de decidirse por el verano. Ya vendrá.

Quiero un bikini

Una simple mirada. El sol no se arruga. La ventana está semiabierta y de allí cuelga la parte de arriba. Todavía húmeda. Es temprano y ha salido. La vida me sonríe, me digo y es que el bikini todavía gotea. Es blanco y es nuevo. Tiene estampados en verdes y violetas. Las dos uves, le digo. Ella sonríe. Apenas lleva una toalla y la sonrisa puesta. Me besa en la mejilla. Y creo que me gusta. Pero no me muevo. Ella sigue ampliando su campo de batalla al armario. Yo le digo que se quite la toalla. Y así pasamos la mañana. En medio de esa bruma que deja el último cigarrillo mal apagado. El sol sigue allí. Yo sonrío. Me gusta. Es el verano.

Metro

Estaban abrazados. Ella lloraba. El se arrepentía de algo. Esta historia me suena, pensé. Pero su abrazo fue largo. Duró como dos paradas. Hasta Nuevos Ministerios seguían sus lágrimas palidenciendo su alma. Y sólo era sábado. Ella tenía las uñas muy bien pintadas d erojo. El iba con unas all star y con una camiseta verde. Sus patillas eran más confortables de lo que parecían. Se querían. ¿Se quieren? Me fui a enlazar con otra línea, la del aeropuerto. Una chica venezolana me lo preguntó. ¿Va al aeropuerto? Sólo asentí en lo obvio. La chica no se quitó las gafas ni siquiera en el avión. La que iba a mi lado también era sudamericana. Ordenaba y mandaba lo que debía de comer cada uno de sus compañeros. Leía una revista d etendencias, de tendecias femeninas, que no son ni mejores ni peores. Son femeninas y como su tacto. Ella no quería pero sentí su tacto. Yo estaba dormitando. Como casi siempre. Dormí mal en Madrid. Ahora en Barcelona amenaza lluvia. Yo estoy a cubierto. Al menos por ahora.

Caracol

Ahora desayuno un café mientras tecleo en un teclado nuevo, casi perfecto. La mañana es gris, aunque el sol lucha por hacerse notar. La ducha me espera. Es un buen momento del día. Antes he recibido llamadas de gente extraña, estresada. Odio a esa gente. Me gusta más Rita, que aunque estresada, es una buena perra, que ya hace mucho caso y que quizá adopte con el permiso de todos, o como se dice ahora, con el consenso de todos. Me estresa poner a todo el mundo de acuerdo en algo tan sencillo, pero a la vez tan cargado de un simbolismo que es imposible de descifrar. Quizá el secreto esté en los sudokus, de los que no participó. De fondo escucho una ambulancia. Llega tarde. El caracol ha muerto.

Oraciones

Aterrizo en Madrid y me fijo en los zapatos. Va a ser patológico esto. Aquí parecen los zapatos más limpios que en Barcelona. No hay chanclas, bueno sí, una, pero pno parece una chanlca de guiri, de esas que brillan en Barcelona a cada paso que das. El sol me sorprende ya en la calle. He salido de las catacumbas de Madrid, ese agujereado queso que planifica nuestra vida a golpe de estación. Pinar del Rey, Colombia, Gregorio Marañón, parece la selección española de hace medio siglo. Almuerzo en el restaurante de enfrente donde me tratan bien y espero haber elegido bien el menú. Rezo por ello. Finalmente oigo cómo los camareros van a comer mero empanado. Como el que estoy rebañanado en ese momento. Mis oraciones han sido oídas.

Esa chica

Sí, no la veo ahora. Lleva un paraguas de colores, a rayas, como es ella, lleva el pelo sujetado por una coleta, lleva un abrigo rojo, o quizá es naranja, ese color tan raro, que me dejó marcado, que me rompió esa noche en que cambió los zapatos por unos que no llevaba tacón, quizá la vida no fuera tan fácil como cambiarse unos zapatos, cómo ponerse de un color, y es que no para de llover, aquí dentro la oscuridad me come, ella encenderá la luz, y la música sobrevivirá a este rítmico penar de bicicletas con timbre, de vecinos alocados, y de vida que late sólo en esa mirada oculta por un paraguas que ya se pierde calle arriba, allí donde diluvia y donde jamás he llegado.

Días

LOs hay azules y los hay grises. Hoy es azul, como el café el que te ves reflejado cuando queda todo por hacer. Los periódicos del fin de semana listo para ser leídos y tirados, no a la basura, sino a un depósito de reciclaje que hay aquí al lado, en una plaza que es frontera de muchas cosas, los barceloneses lo saben pero callan. En esta calle, la de Avignon, en un distrito y en un barrio del que nunca me acuerdo, aflora la música en cualquier esquina, agitada por los timbres de las bicis, graciosos niños que juegan a que van al cole y puertas que no paran de abrir y cerrar porque este sitio nunca duerme todo lo que debería. Bebo agua y pienso que hay porque no ha parado de llover, lluvia que se ha llevado las sandeces del que no dice lo que piensa, o el que no hace lo que dice. Cosas de la lluvia, que empapa.

La memoria de ella

En estos días de Barcelona lluvioso, pero tranquilos, porque al final amenazó solo, porque nos pusimos a resguardo a tiempo. De muchas cosas me acuerdo esta mañana o esta tarde con sombras, pero tranquilas. He reptido ya dos veces esa palabra y es que busco la tranquilidad que da que el aire que se respire sea limpio. Ahora mi aire es limpio y ella ya no está. Se fue enfadada, y era, es, un enfado merecido, los enfados están ahí a la espera de cogerlos. Suelen ser gratis, eso pensaba yo antes. Pero no. Son caros y no les quiero mirar a la cara, ni sonreir a ningún enfado. No los quiero. Quizá no es el post de mi vida, pero algo tenía que escribir. Mañana es lunes. Un gran día para no enfadarse.