Los otros y tú

"Tus noticias sobre ti". El otro día una buena amiga me pedía que le hablara sobre mí en esos términos. Me hizo gracia. Quería mi versión sobre mí. No quería otra. ¿Cómo nos vemos desde dentro? ¿Cómo nos ven desde fuera? Aquí hay muchos lugares comunes que no conviene visitar. Lo manido que está eso de decir, no, pero si yo soy un tímido de narices. Pues yo no te veo así. O, tú, ¿tú eres gay? ¿Por qué? No sé, por tu sensibilidad y esas cosas. ¿Qué cosas, María? Ya sabes. Cuando te quedas así mirando a todo el mundo, o te paras en un escaparate. Bueno, no te enfades. No, no me enfado sólo digo...A ti te pasa algo. ¿Perdón? Sí, no estás bien. Te lo noto. No, estoy bien. No me pasa nada. Pero, no has dicho nada desde que llegamos. Y todo el camino has tenido la mirada perdida, pensando en... ¿En qué, en qué estaba pensando? En lo que te dije ayer. Pues sí. Me fastidia que no me desees, que no quieras follar conmigo, pero te quiero y estaré contigo hasta que conozca a ese otro. No, no hay ningún otro, ya te lo dije. Eso es lo que él piensa.

Quizá ese otro te esté mirando en este momento. Vuelve a lo tuyo.

Lo que tengo

El otro día soñé con Iciar Bollaín. No. No es lo que parece. Quiero decir que dormimos juntos, pero no pasó nada: fue muy agradable. Ella era muy agradable. Hablamos mucho. No me acuerdo. Nos pasa a todos. Lo pasé bien. La llevé a la playa o al menos lo intenté.

Aquí la arena es negra. La de la playa. Las siluetas son negras y las sombras más negras aún. El agua también es negra cuando juega con la arena allí donde batallan por un milímetro de espacio. La huella de tus chanclas se pierden cuando sube la marea. Porque la marea siempre sube, pero cuando baja puedo verte y puedo verme reflejado en tus gafas. Son nuevas y tienen el cristal muy grande. Son como un espejo. Pero enseguida te vas persiguiendo a no sé qué niño que te ha guiñado el ojo. Juegas con él, lo podrías hacer hasta el amanecer. Pero nos tenemos que ir. La playa me da hambre. Y el amanecer me da pavor a perder lo que tengo, lo he guardado aquí y lo que no comparto. ¿Qué tiene el amanecer que hace que me acurruque y que tirite de frío? No es frío, más bien es miedo de tenerlo. No me gusta y no tengo abrigo.

La pelota sigue botando y la marea ya se ha llevado tu huella. Estoy solo.

Antes de las nueve

No son muchas las cosas que te pueden ocurrir antes de las nueve si duermes en casa. Ducha, radio, desayuno, palabras, gestos, frío, calor, calcetines, medias, camiseta (no, mejor camisa), vaqueros, cinturón (¿dónde habré puesto el jodido cinturón?), ostras, el café, que no llego, metro, coche, antes un poco de internet (no se descarga la página, tu novia no te ha enviado ese mensaje, ¿qué mensaje?, El que me había prometido desde el móvil, esa foto con su gato en la que su gato no parece un gato sino un alienígena en forma de animal de compañía), el espejo (achicas un poco los ojos a ver si es verdad que te han salido arrugas, ayer una chica con la que tonteas en el trabajo te dijo que te quedaban muy bien esas arrugas, pero si yo no tengo arrugas, niña, ni yo soy tan niña, te dijo ella, sonriendo, qué sonrisa más bonita tiene, pero si tienes novia... Sí, esa que aún no te ha enviado la foto de su gato), jo, en realidad odio a ese gato, la última vez que le vi intentó arañarme, ¿será porque hicimos el amor delante de él?, a lo mejor me tiene envidia porque me follo a su dueña, pero si es sólo un maldito gato, esta vez me corto el pelo, tanta melena, tanta melena, sólo para ver el pelo que se me cae cada mañana, de hoy no pasa, upp,s las ocho y cincuenta y nueve. Me voy.

Días borrosos

Hay días en los que uno acaba saturado de los viajes de la red y de los viajes que te da la red. Ahí aparecen los libros y últimamente estoy teniendo mucha suerte. Si no los he recomendado antes, Coetzee y Kureishi son dos grande sejemplos sobre los que uno puede construir algo, ya sea su propia historia o su propio ser. ¿Quién dijo ser? Sí, fui yo. Las vueltas que le doy a la cabeza en lo que se refiere a buscar, encontrar o simplemente quedarme contento con el ser que ha descubierto uno en sí mismo, pueden ser millones. A veces me mareo. Demasiado. Y me paro a pensar. Y me vuelvo a marear. Quizá no sea tan bueno eso de pensar. Da que pensar. Pensar para no pensar. Parece un trabalenguas pero no se crean, no es tanto de la lengua sino de la cabeza. El otro día en un bar del sur de Tenerife más conocidos por unos que por otros, me abordó una señora que decía que era de La Laguna. De la Mesa Mota, concretamente. Se me quedó grabado porque me lo dijo un par de veces. También me dijo que tenía un par de hijos. En un momento dado me hizo una de estas preguntas inanes que se hacen en medio de la noche, el alcohol y la musica drogadicta (me refiero al reggaeton en sus múltiples variantes). Se trataba de qué hacía en la vida o algo así. Yo le respondí que me interesaba ser persona. Uy, me dije a mí mismo. No me reconocí diciendo eso. Quizá es porque no había bebido. O sí. Cerveza sin alcohol, que no sé qué pensarán ustedes pero está malísima y deja una boca chapa como la de Blas en ese famoso video de Epi y Blas de Youtube en el que hablan del Primavera Sound. ¡Cuánto queda para la primavera! A estas horas casi no veo la pantalla. Hoy no pienso más.

Del Amor y otras cosas

Esta mañana me levanté con la cabeza en su sitio y creo que la primera frase que escuché provenía de un familiar hablando de Amor. No del digno sentimiento que atrapa a algunas personas llevandola a la locura o a otras cosas aún peores (hablo de bodas, divorcios o comidas familiares de domingo por la tarde) sino de la persona que así se llama concursante del Gran Hermano de Mercedes Milá. Porque sí, es la señora Milá, que no sé por qué coño sigue siendo una de las periodistas más reconocidas de este país, la que conduce este programa que se dirige inexorablemente hacia el éxito reconocible como puro de onanismo colectivo. Mirando las audiencias esta mañana, he percibido que casi todo está perdido. Desde por la mañana hasta por la noche oiremos hablar de Amor, y más en esta islas Canarias, tan amiga de perder el tiempo en estupideces pseudonacionalistas (Amor también lo es, Paulino como lo fue una tal Idaira).

Por otro lado, no hace otra cosa Telecinco (saludos desde aquí para T) despidiendo de su programa a tan insigne personaje que alimentar sus otros programas del cotilleo. Así, Amor será una especie de seña de identidad de salsas rosas, donde los espectadores podrán disfrutar de la carnaza en directo y con cortes publicitarios, Telecinco podrá subir en bolsa, el Euro seguirá marcando cotas históricas y yo seguiré tirando de la cadena una o dos veces al día. Como diría Felipe, la misma mierda es.

La comunicación de los Panda

Uno se lleva las manos a la cabeza día sí y día también ante el tan socorrido concepto de la crisis que viene. Lo hago porque a partir de ese lugar común muchos tipos, organizaciones y demás gente mala se aprovecha de esta situación para ganar un poco más de dinero extra. Cuando uno ve los resultados de estas compañías inmediatamente se hace la misma pregunta: ¿qué crisis? Ah, pero es que donde nos tenemos que fijar es en otro lado, porque las crisis siempre van a la misma parte de la sociedad: a los más débiles, a los que menos dinero tienen y a los que más trabajo les cuesta llegar a final de mes. El Gobierno suele mirar hacia otro lado y esperar que pase el temporal sin que la crisis te pille en medio. Si lo hace, a anunciar medidas salvadoras para ese grupo de la sociedad que mira por dónde y cada cuatro años, vota. O sea que al final es un tema de analizar quién es la víctima de todo esto y quién el verdugo.

Hablando de víctimas, daba un poco de pena ver a los osos panda que llegaron a Madrid hace pocos días. Están bien, no están deprimidos, al menos, eso dice el veterinario del zoo de Madrid. Esta práctica de los zoos no la he visto muy clara nunca. No es precisamente felicidad lo que muestran estos animales cuando uno los va a ver. Más bien melancolía de un pasado mejor. O al menos más libre. Estos dos oseznos al parecer no se pueden ver entre ellos. No es que estén enfadados sino que los mantienen separados sin apenas olerse. Y es que se tienen que procrear dentro de unos meses. A lo mejor en vez de llamarse como se llaman (un nombre chino un poco raro) los podrían haber llamado Elena y Jaime. Seguro que tienen quintillizos. Y es que a veces, como seguro creen los veterinarios que les pasa a los panda, es muy difícil mantener un diálogo fluido con alguien. Uno que dure más de dos minutos sin que decaiga por el aburrimiento, por la velocidad del mundo y por el deseo sexual. La solución está clara: el encierro. O el canal de Gran Hermano. O abrirse en canal. Decidan ustedes.

(Los de la foto no son los de Muchachada Nuí. Por cierto, un poco regulero anoche, menos el momento Lemon, que era para partirse la caja)

Dudando de ser joven

Ayer una amiga cumplió 30 años. Esto no tendría nada de particular, todo el mundo llega a esa edad salvo los que no llegan, si no hubiera coincidido con el anuncio del gobierno en blanco, esto es, la ministra chacón, pulcra y reluciente, que aparece cual hada madrina con una ayuda para los jóvenes de entre 22 y 30 años. ¿Qué quiere decir esto? Que mi amiga con un poco de suerte estará a tiempo de ser joven cuando empiece el año que viene. Siempre se ha hablado mucho de quién es joven, hasta cuándo se es joven y quién expide los carnets de juventud. Hace años cuando militaba en un masters del universo (quiero decir, de periodismo) una compañera redactó una noticia de este modo: "un joven de 31 años muere..." Reparamos en ellos, y no reparamos en risas. Claro, la compañera en cuaestión tenía 31 años. Lo del ascua a su sardina, ya me entienden. Si seguimos con los datos, la edad media de emancipación en España es a los 34 años. Pues si tenemos estas cantidades como ciertas hay una franja de edad que va desde los 30 hasta los 34 años que están un poco en el limbo demográfico, en una especie de agujero negro al que acechan todo tipo de peligros y sin que parezca nadie les tenga un mínimo de consideración (no es mi caso, pero lo de mis barbas a remojar podría venir al caso aquí).

Lo que está claro que una ministra de punta en blanco como la Chacón, parecía que se iba a casar con nuestro presidente más apuesto y expuesto, pretende entrar por la puerta grande de un gobierno que parece ha perdido tres años en pensar quién merece una ayuda y quién no. A mí, como diría Sevilla, me sobrarían con un par de tardes para reconocer a la gente que está jodida, sea mayor de 30 o menor de 30.

Ah, y hoy empieza Muchachada Nuí en la 2. Sí, hombre, ese canal tan majico y un poco regulero a veces.

Buenafuente y las vueltas de tuerca

Este post es sólo para señalarles la publicidad viral que Buenafuente y El Terrat han introducido en la campaña de marketing en Internet del nuevo programa. Y es que esto del merchandising es lo más y si no: http://www.buenafuente.tv/aaron/

Hippiesmo

Supongo que el título de este post no viene en la RAE, pero como soy el dueño de este blog me lo puedo permitir, ¿no? Contaré que ayer acabé con unos amigos en un bar hippie que hay en medio del monte en el norte de Tenerife. No, no es que la cabra se haya ido al monte a perder el norte, pero podría ser el comienzo de una buena historia de serie B. No, tranqui Tarantino, que esta historia no tiene sangre. Allí, rodeados de perros, de cervezas, y de gente con moto aparcada en la puerta, bueno, no, en realidad no había puerta, sólo una entrada. Los hippies odian las puertas, ¿no lo sabiais? Pues allí acabamos comiendo, sobre todo, pan porque teníamos más hambre que el perro de un ciego (aquí un inciso: que alguien me explique lo del perro y lo del ciego, please) y en ese bar tardaban una eternidad en servir. Todos muy majos, pero casi entro en la cocina para hacerme mi propia comida. Pues allí entre perros estaba un bebé muy rubio y con cara de señor mayor (es que hay bebés que tienen una cara de mozo de cuarenta años), unos ocho meses tendría la criatura, dando cuenta de un pedazo de pan. La madre, a su vera, fumándose un porro de marihuana. Eso me hizo pensar sobre los cuidados que merece un bebé y de qué pasaba con los bebés cuando la humanidad no llegaba a ser humanidad. Quiero decir que hay leyendas sobre bebés amamantados por lobas y cosas de esas (de las que Iker sabrá mucho más que yo). Aquellos bebés vivieron o murieron pero acostumbrado que estoy a ver a los bebés sólo rodeados de padres, abuelos, tíos, primos, hermanos, etc... preocupados porque no les falte de nada y porque estén bien atendidos, me hace pensar sobre nuestra fragilidad como ser humano que, en realidad, dura hasta que alguien nos quita la vida antes de que nosotros nos hagamos justicia con nosotros mismos. Casi al final de la comida (fueron tres horas de panes y peces) me fijé en que uno de los motoristas llevaba en su chupa de cuero raído y viejo (bonito para mí gusto) la siguiente leyenda: Ride it like you stole it (que creo que se traduce: Conduce como si la hubieras robado). Fatídica coincidencia con un reportaje que emitieron en informe semanal el sábado. El lado oscuro de la moto se tituló. Así que tengan cuidado y no roben cosas. Bueno, como decía un cantautor canario muy buena gente, en El corte Inglés sí.

Los reyes son los padres

Debería poner en este blog de vez en cuando alguna señal identificativa de que no puede ser leido por menores de 18 años. Anoche soñé con Rijkaard. No, él no estaba desnudo, yo tampoco. Estuvimos hablando un rato de esto y de lo más allá. Vamos, de fútbol. No me convenció lo que me dijo. Le dije algo así que ya iba siendo hora de que jugara Bojan y tal (para los que no sepan quién es Bojan, no leáis este puto blog. No, es broma. Es un jugador de 16 años que juega en el Barça juvenil pero que a mí modesto entender debería estar jugando con los mayores. Es de los grandes en esto del fútbol y si no al tiempo). No me hizo mucho caso. Bueno, luego salí a jugar, no di pie con bola. Riguroso. Ni la toqué.
Digamos que es sábado por la tarde y a pesar de que la foto diga lo contrario no soy un preocupado productor de televisión viendo cómo sus programas copiados al extranjero se queman en la audiencia española. Conste que no vi el citado Por fin has llegado en La Primera anoche, pero en realidad me alegra que los que copian formato (se llama ahora comprar formatos) ardan en el infierno. ¿Qué pasa? ¿Que en España no hay formatos? ¿Que en España no hay gente preparada para crear productos que entretengan a la gente? Y una puta mierda. Yo conozco a unos cuántos creadores, inventores, gente con genio, pero me da la impresión de que nunca llegarán a nada porque todos, y cuando quiero decir todos, son todos (qué parte del todo no entendeis) unos mierdas (ejecutivos, directores de desarrollo, productores en general, ...).

Garci for president

Se han elegido las tres películas españolas preseleccionadas para los premios de la Industria de Hollywood (toda una contradicción). Trece rosas, El orfanato y Luz de domingo, que como su propio nombre indica es de Garci. Ya tenemos la polémica de todos los años. ¿Garci? ¡Pero si todavía no ha estrenado su película!. Y sí, toda esta polémica tiene su gracia si no nos hiciera maldita gracia. La conclusión más boyante que podríamos sacar de todo esto es que Garci es el que más paga el canon por DVD, ya que se dedica todo el verano a copiar su película y a enviarla a todos los académicos, de los cuales, imagino yo, ni la mitad la verán, pero con la otra mitad le sobra para ser preseleccionado. No podemos hablar de su película, aunque la actriz protagonista, una tal Paula Echevarría, creo que es la mujer recién casada de Bustamente, el triunfito cántabro. Huele mal, ¿verdad?

De las otras dos pelis, El orfanato es la clásica peli de Filmax, de sustos, de muertos que están vivos, y de niños que ven muertos, etc... Me pasó una cosa curiosa con esta peli. En un telediario con Pino, el de Telecinco, daban la noticia del estreno de esta película en no sé qué festival (TELECINCO es co productora de esta cinta). Bueno, pues Pino atribuyó el apadrinazgo de esta película a Benicio del Toro. Quiso decir, imagino yo, Guillermo del Toro, autor de esa sobredimensionada película que se llamó El laberinto del fauno. De Trece Rosas. Lázaro, el director, se quiere quitar a toda costa el sambenito de hago comedias fáciles por dinero y se ha lanzado a la aventura de rodar esta historia real de la Guerra Civil. Mucha niña mona, pero ninguna sola... esa canción podía acompañar al reparto descomunal de actrices jóvenes que sueñan llegar donde Pe. Pero para eso, señoritas, hace falta algo más que ser mona y buena actriz y si no que se lo pregunten a Matt Damon, Tom Cruise, Matthew McConaghey, Orlando Bloom, etc... En esa estela está la Pataky, ¿verdad Brody?

Los 84 imbéciles

Ayer justo antes de que empezara el España Alemania de Baloncesto, observé cómo alguien en la grada se llevaba la mano al pecho cuando sonaba el himno español. Este tipo de cosas siempre me ha dado mucha verguenza ajena. Entre otras cosas, este mundo está un poco como está porque sigue habiendo gente que se lleva la mano al pecho y como no quiero ser simplista, también está así porque hay gente que coge una bandera (la que sea) y la quema y prende fuego a la vez a un retrato de una gente que reina un país por mandato de un dictador. Pero bueno estos temas están muy enraizados con la religión, con la religión de quién es más imbécil, a los que pertenecen sin duda los 84, imagino padres de alumnos, que han hecho que sus hijos objeten la asignatura de educación para la ciudadanía.

Cuando terminé de ver el basket, me hice un zapping. Y allí me quedé absorto con la ávida mirada de un tipo hacia la cámara que le enfocaba, suplicando con afecto un poco de gloria. Me enterneció que el tipo se quedara como petrificado comprendiendo, sin duda, la nueva dimensión que cobraba su vida después de esos diez segundos de intensa mirada. No dijo nada. No le hizo falta. Era Gran Hermano 9. Tuvo un 30% de share.

Gracias Fidel (Elintenso1-Iker 0)

Me apetece mucho hablar de fútbol, pero les ahorraré el mal trago. El otro día asistí a un concierto de un grupo colombiano que se llama Aterciopelados. Seguro que muchos lo conocen. Son Bogotanos, que al parecer es como ser de una raza distinta, parecida a los que padecen en Medellín, Cali o Barranquilla. También incluyo a los que padecen Caracas. Y al tal Hugo Chávez, el amigo de Fidel. Por cierto, Fidel comentaba en la prensa de su país (es decir, en la suya) que lo del 11-S (que fue ayer y qué raro, no vi ni una sola imagen de los aviones estallando las torres) fue un montaje porque en las torres se guardaban 200 toneladas de oro (no sé si la cantidad es esta, pero para el caso tanto da: una burrada de oro). Lo que no decía era qué tenía que ver aquello con los aviones estrellados, aunque mi calenturienta cabeza ya ha estado trabajando en ello. Y ha parido lo que sigue: Los aviones fueron lanzados contra las torres gemelas para provocar el caos. En medio del caos (y como si de la Jungla de Cristal 3 se tratara), un grupo paramilitar europeo o a lo más japonés, asaltaba las entrañas de las Torres para llevarse esa burrada de oro, sin llamar la atención,con el tiempo justo de irse antes de que las Torres cayeran, y así no dejar huella de su crimen. Sería el robo perfecto, si creyéramos todo lo que dice Fidel. Pero no me acuerdo quién lo decía, "no dejes que la verdad te arruine una buena historia". Parezco Iker, ¿verdad?

Si me buscas

No voy a divagar sobre lo mal que está esto, o lo mal que está lo otro... Sería reincidente y no he venido aquí a pecar de decir las mismas cosas con distinto collar... Sólo tengo un perro. Sólo me gustaría advertirme y por ende al resto de los internautas que de pascuas a ramos se pasan por aquí, que la felicidad allí donde está es inasible por más que queramos meterle mano hasta el coño, ya esté rasurado o no... Los coños están para todos (no me vengan feministas a dar por saco, donde digo coño pongan ustedes el genital que quieran, aquí no deja de ser una metáfora)... Martin Page señala a Clemence como su musa, más que eso, como la mano que le salva de la perdición de una vida, la suya en este caso. No sé si Clemence existe, pero si no habría que inventarla. A todas las Clemence, buenas noches y buena suerte (este post no lleva a foto. Imagine usted el mejor de sus retratos. Luego, por favor, páselo por el photoshop. Es gratis)

Busco a Clemence

¿Quiénes son imbéciles? ¿Acaso alguien puede señalar a los imbéciles de este comienzo de siglo sin que esos mismos imbéciles señalen a este como imbécil? ¿Hay criterios para definir qué es ser imbécil, y qué no? Supongo que en la antiguedad griega Platón y su gente señalaba los criterios a seguir y en esa línea que marcaban se definían los imbeciles y los no imbéciles. Ahora tenemos un problema: nadie es Platón, o digamos que hay múltiples Platón y nadie está dispuesto a reconocer que alguien pueda ser el Platón de comienzos de siglo, alguien que no sea él, por supuesto. Muchos blogeros y más comentaristas de Blog se creen con ese aura. Puede que alguno se acerca a la magnificiencia de Platón, pero ninguno de ellos aparece en diccionario de filosofía que se precie. Para que nadie se lo tome a mal, todos podemos leer Cómo me convertí en un estúpido (Un inciso: acabo de ver en la tele a Juan Costa sin gomina).

Ya recuperado de la visión, me concentro en la erosión que ha causado en mi cabeza las diversas conversaciones que he sido obligado a escuchar en la playa que ya no es la playa más silenciosa del mundo (otro inciso: qué buenas están las chicas que presentan las noticias de La Sexta. Si no fuera por que conozco a alguna, juraría que las ponen allí porque se la ponen tiesa al share masculino que las atiende). Nada, imposible concentrarme en las conversaciones de la playa. Ah, sí... Uno se encontró con alguna que sale en un programa del corazón... "pa chula ella, el doble yo", dijo él indignado. Ahí me fui al agua. Bendita.

Y el fin de semana, la duda

¿Para qué sirven los fines de semana? ¿Descanso, placer, sosiego, fiesta, wi-fi? Revolotean alrededor de estas ideas de hedonismo y sofá, la siempre esperada llegada del sueño, o del babeo ante un pensamiento de lo más blanco: la nada. Pero claro, un fin de semana que quede en nada, pues como que no es atractivo. ¿Playa, música, copas, viaje, arena, agua, paseo, comida? En esto el sol juega un papel central. Ahí sí que verdaderamente giramos alrededor de él. Pero ¿y la casa, la cocina, el dvd, el cuadro, la mirada, la lectura, el amor, el sexo? Y si es tan imposible esta convivencia, ¿por qué el día dura exactamente lo que la noche le deja?

Quizá sí que vaya a la playa, y sí que escuche algo de ese grupo que suena así, y sí que las letras me digan algo de ti, y sí que el coche me lleve en pos del viento, y sí que vea tu sexo a través de la mesa de cristal oscuro, y sí que me tome un gin tonic (a veces me gusta), y sí que me persiga mi sombra en un espigón sin nombre, y sí vea una película en blanco y negro, y sí que me vuelva a enamorar de ti, y sí que te sirva tortilla de patatas (sin perejil), y tú no me digas nada, tan sólo estés

Los ciclos son cíclicos

Parece una perogrullada pero aquí nadie se da por aludido, en cuanto se trate de hablar obviedades que lo queramos o no, nos afectan a todos por igual porque ¿todos somos seres humanos y vivimos en este bendito mundo? O a lo mejor, no. Al grano. Sí, que ahora todos los indicadores económicos mundiales están en números rojos, que las bolsas (malditas bolsas) ponen sus barbas a remojar, que las hipotecas suben, que el euribor está por la nubes, que sube el paro, etc... no son más que meros números que nos llevan a una conclusión: la economía mundial está en crisis y que España está o va a estar en crisis más pronto que tarde. Que el PP dice que ha sido culpa de los socialistas, que los socialistas de Aznar, ... es todo un cúmulo de demagogias baratas y para ciudadanos de segunda clase a los que, por otro lado, se las trae al pairo la culpa de quien sea. Aunque en este lugar la culpa va a ser del mundo entero que es cíclico.

Como yo. O como tú. Asco de política. Menos mal que nosotros no nos tenemos que dedicar a eso, que se compone básicamente y en todos sus regímenes de estos seres:

A) Los políticos que son realmente corruptos.

B) Los que no lo son pero conocen de los corruptos que se hallan en su partido o en el de al lado. Aún sabiendo de quien se trata, no los denuncian ante la fiscalía.

C) Los que no se enteran de que hay políticos corruptos. Estos se deberían ir a su casa porque son unos memos.

Pero el ciclo de la política cambiará y llegará su fin. ¿A que parezco un memo?

Estrenos y dejavu

Asistimos ayer a los estrenos de Quart en Antena 3Tv y de Hermanos y detectives en Telecinco. Para uno que suele escribir ficción, la sensación de que se ríen de uno todo el rato en esta tele nuestra no nos puede nublar a vista a la crítica y a la autocrítica. Por eso vamos a ser críticos y autocríticos. Para ser lo segundo, se necesita decir que Hermanos y detectives es un buen producto, con buen ritmo, soltura de los personajes, diálogos afilados y una buena puesta en escena, cuando llamamos escena, luces, sonidos, espacios, etc..., pero con un peligro a la vista: el niño, que no lo hace nada mal, parece que es un ser de otro planeta en cuanto a su humor, sus disquisiciones, su inteligencia sin medida y su ojo clínico. Es decir, le falta poco para parecerse a House, con lo que la conclusión es la siguiente: no la seguiremos viendo, porque me temo que visto un capítulo, visto todos. Pero le irá bien. Lo malo: copia de un formato argentino. Y por lo que dicen falta poco para que no se asemeje plano a plano. Un detalle: la carrera del policía detrás de un gordo. Sus jadeos al final muestran unas ganas por darle verosimilitud al asunto. Gracias.

De Quart. ¿De verdad quieren los directivos de Antena 3 que hable de esto que ellos llaman serie? Menudo pestiño, lleno de lugares comunes, de cosas raras del sonido, de encuadres imposibles, de imágenes a cámara lenta vetetúasaberporqué, ... en fin, todo un sonrojo y una falta de criterio que hace que esto avance hasta la explosión final, que es inenarrable. Para los sadomasoquistas, que sé que hay muchos por ahí, creo que el capítulo está colgado en la web de la cadena que ya buscaréis.

Calumnia que algo queda

Y vaya sí queda, parece ser la estrategia que ha seguido Pedrojota y Malhechor Miralles para conseguir que su productora EL MUNDO TV y sus adláteres se vayan posicionando en puestos en el que los favores son más fácil de pagar y más dignos de cobrar. Ahí tenemos a Juan Ramón Lucas llevando las mañanas de la radio pública. Lucas, que también presenta un programa de denuncia en la tele pública producido por EL MUNDO TV, es la punta de lanza de este arsenal que despliega Pedrojota ante la cita electoral de marzo de 2008. Aunque la pregunta del mes ( y para esta también hay premio) es cómo Luis Fernández y en su caso Santiago González se han dejado colar este gol. Uno empieza a hacer toda clase de números y cábalas pero me temo que nuestra información es limitada en este caso. Lo que está medianamente claro es que ya el Sr. Fernández se ha bajado los pantalones delante de Pedrojota en más de una ocasión (quizá su pasado PRISA y sus amigos de LA SEXTA le obligan a tomar esa posición), aunque aquí lo que está en juego no es la virilidad del Sr.Fernández sino la televisión y radio públicas, y no parece el mejor lugar dejarla en manos de gente tan liberal como Pedrojota and cia. A los shares me remito. Y sin que nos salgamos del tema, la elección de Pedrerol y un tal Hugo Gatti para presentar el programa estrella de los deportes en domingo de La 2 parece poco menos que ininteligible. Que a un tío que ha estado en Punto Radio sin pena ni gloria después de ser un segundón en CANAL PLUS, le den un programa estrella en TVE no deja de ser una apuesta interesada, un favor, más que un suicidio televisivo, que también. Y si no, al tiempo.

Ah, y hay premio para quien averigüe quién sale en la foto (Pedrojota no puede participar)...

Exclusiva mundial: tenemos la portada del primer número de EL PUBLICO

Sí. Llámennos lo que quieran, incluso descerebrados, pero estamos en disposición de revelar la portada del nuevo periódico que se sitúa a la izquierda del diario EL PAIS (no creo que sea tan díficil), el nuevo periódico que lleva la firma o la supuesta dirección del bloggero por antonomasia de este país (creo que se llama Escolar y, claro, lo de la dirección habría que pregúntarselo a Ferreras, hijo prófugo y del que por cierto no se espera su regreso en PRISA), en definitiva, el periódico de Roures (sí, ese ser tan feo y tan poderoso del que nunca se ha contado o al menos no lo hemos encontrado en Internet, su vida y milagros en la época en que era director de la Televisión Pública Catalana), ese tipo que ha desafiado al mundo PRISA desde su pedestal de Mediapro, hermana mayor castradora de LA SEXTA, que a su vez dirige el intrincado Ferreras (que de fiesta debe estar hoy por lo de su querido Madrid), bueno y así podríamos seguir hasta la eternidad, ... y ahora la eternidad es la exclusiva que damos desde aquí y que en próximos días daremos en su versión PDF...

Bueno, pues la portada es tal que así: A cinco columnas un entrecomillado del presidente del gobierno que reza: "ESPAÑA ES DE LOS JÓVENES". Y si no, al tiempo. Las razones de esto no por ser obvias se explican en dos: se deben muchos favores los unos a los otros, y son igual de Tontucios (esto es de la vicepresidenta). Quedan avisados, ávidos lectores (y alguno preguntará : ¿Quién coño es el de la foto? Ah, y hay premio para el que lo acierte)

Ah, y del programa de Juan Ramón Lucas en RNE-1 hablaremos mañana que no tiene desperdicio. Bendito Septiembre...