Morada

Sí, ya estoy en una esquina de Nueva York. En la 85 con la primera avenida. En un Starbucks esperando a Jason que es el chico que nos alquila el apartamento. Sólo espero que huela bien y que tenga una cama que se pueda compartir. Comimos en un griego que a la vez era un italiano y un poco americano. El plato no me lo pude acabar, pero me sentó muy bien. Estaba hambriento después de haber desayunado temprano y mal. Aquí detrás un niño juega con su padre. Son franceses y se les nota. No por su felicidad sino por su acento. Los franceses suelen ser tristes pero estos deben ser del sur. Nada de París. Y mucho de Marsella. Nunca estuve en Marsella, sólo de paso. Iba con los salesianos a Italia, a ver Iglesias. Vimos muchas. Aquí en Nueva York también hay muchas pero de todas clases. Sinagogas, baptistas, luteranas,... pero también hay museos. Van a abrir una exposición de Klimt. Gustav. Como mi segundo nombre. Me alegra que forme parte de mi vida y yo de la suya. La gente habla mucho por teléfono, pero eso no es ninguna novedad. ¿Novedades? Pocas desde la última vez que vine. Sólo que el chico que me acompaó aquella vez se quedó en tenerife. Ahora me acompaña rubia. Grandes aigos. Qué suerte...
No hace frío pero el viento agita los árboles. Ya casi es otoño y las hojas vuelan de aquí para allá. Las mujeres no son más guapas en Nueva York, sólo que Nueva York es un gran paisaje para poner a cualquiera. Hasta yo. Ya casi son las cinco. Hora de descubrir nuestra morada. Me gusta el morado.