Silencio

La mirada de los ancianos inmóviles me da miedo. Sus conciencias me susurran y yo ya no quiero escuchar. Sus historias de la verdad, de los pasados que fueron, de los amigos que ya no están, de las enfermedades de los que viajaron, no las quiero oir. No quiero verles pero ahí están. Sus carnes ajadas y doradas, ricas en destellos, rozan su locura que es igual que la mía, pero yo no la comparto. Es lo último que les queda, compartir, y así ir más ligeros de equipaje. La ropa les queda grande y ellos se hacen chiquitos.