Gente que pasa

Mucha gente pasa por nuestra vida, delante de nuestras narices. A ella la veo siempre. Con la cabeza erguida y sus ojos postrados ante la vida de aristas. Ella baja caminando y farfulla. Lo ininteligible de su presencia se lo guarda para sí en esa cueva que alguien sostiene que habita. O quizá habita en la luna esa que siempre le da luz. La luz que la lleva y la trae sin destino fijo, sin origen conocido. Ella es como una marciana, en tierra de lobos. Pero los lobos simplemente aúllan sin su presencia. En su presencia el mundo se detiene y allí pasa. Como la gente.